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Trauerfeier in Berlin
Sie probt, ohne das Inventar meines Gedichtes zu kennen. Und ich probe zum Takt ihrer Absätze meinen Gesang.
Wie fremd ich aussehe! Alles Runde an dir gleicht mir. Brüste, Lippen, Gesicht. Ohne es zu merken, werde ich mir selbst ähnlich. Seltsam... Wenn ich lache, laufen mir unwillkürlich die Tränen.
Berlin - eine Straße, voll Menschengeplapper, reicht vom entferntesten Wort zur letzten aller verwundeten Städte am Golf.
Berlin - ein Kind mit dunkler Haut, fröhlich malt es Fenster an die Mauern um sich herum, versucht sie zu öffnen.
Berlin - eine Dame, sie geht an meinem Tisch vorbei. Ich weiß, sie hat sich umgeschaut, aber nicht nach mir.
Berlin, O Petra, singt auf deiner Trauerfeier, verschüttet den Kaffee anmutiger Traurigkeit auf Gottes Gewand.
Ich stand allein da. Mein Vater am Kreuz. Steig auch du hinauf, sagte ich mir. So traten die Chaldäer ihre Walfahrt an.
Berlin - diese Straße, voll Menschengeplapper, reicht vom entferntesten Wort zur letzten aller verwundeten Städte am Golf.
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Aus dem Arabischen von Leila Chammaa |
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